Вчера был снег в Москве,
И слава Богу,
И так спокойно резко стало на душе:
Белая пелена покрывает тревогу.
Как художник грубыми мазками,
Уничтожается цветом набитый покров,
Борец в белом падает вдруг на татами,
И растекается, обнажая натуру декабрьских льдов.
Которые вездесуще и всегда,
Забирали свою половину года,
Пряча натуру, не оставляя следа,
Исчезли. Оставив небу струйки дымоходов.
Заносит всех: от меньшего к большому,
И холод чует каждый и везде,
В том и чудо зимнего снежного грома —
Испытание ближнего: ветром, снегом, в постоянной беде.
Но нет погоды в небе над Москвой!
Есть холод, метель и белый иней,
Есть хлопья в танце над головой,
И серый лёд — ничуть не синий.
И среди этого почти новогоднего хаоса,
Что множит паникой городской обыватель,
Все забывается и начинается с ракурса:
В буране каждый из нас лишь наблюдатель.
Зато виден снег сковавший мегаполис,
Я могу разглядеть даже руки пред собой наяву,
Хорошо, что снег идёт третий день —
Меньше чувствую, зато больше двигаюсь, дольше живу.