Басня

    


Больной, нервозный, дядя Сэм
Под хмурым потускневшим небом,
Старейший из былых систем,
Сидит и правит своим кэбом.
 Тот кэб – не кэб, а старый хлам:
Дыряв, скрипуч и весь источен;
А в кэбе шум и гам – бедлам,
Но, как всегда, бедлам порочен.
Безумный страх теснит господ,
Кошмар придуманных явлений;
Как будто их лишат вот – вот
И власти и владений.
«Отнять у нас? Да ни за что!
На карту всё без возражений!
Пусть будет кэб, как решето,
Зато с вооруженьем».
Дорогу – ногу сломит чёрт –
Избрал в сердцах седой повеса:
Того гляди слетят за борт
Сената и Конгресса.
 Несётся кляча под уклон,
Сэм бьёт её, вперёд не глядя,
Ему кричат со всех сторон:
«На свалку прямо едешь, дядя!»
Он гонит, гонит и кричит
От злости горько, чуть не плача:
«Мне только этот путь открыт,
Я не могу иначе!
Нам тошен всякий демократ
Везде на континентах света,
Для них наш рыцарей отряд
Плаща и пистолета.
А если нам кто возразит,
Где вздумает не подчиняться,
Туда наш флот бомбить летит,
Морские силы мчатся.
Да, мы сильны, что говорить,
Но днём и ночью нет покоя
И чтоб нам мир весь подчинить
К услугам нашим – СОИ.
ВЫВОД:
Созревший плод, бесспорно упадёт,
А если не упал, на ветке загниёт, засохнет и умрёт.
И ветра свежего полёт его в конце-концов сорвёт.
В счастливый час, в счастливый год…
Тогда и трудовой народ легко вздохнёт.