Плакаты, майки и пивные банки…
Ты смотришь отовсюду, команданте.
Наверное, ты классным был мальчишкой,
Нам нравились одни и те же книжки.
Лечил больных, проказы не пугаясь,
Ты на мопеде мчал по жизни, улыбаясь.
Ты выбрал сам, судьба не виновата,
Твой курс лежал сквозь точку невозврата.
Твой образ до сих пор висит иконой:
«Он выбрал не лекарства, а патроны»
Тебя ждал друг, надеялась и мама,
Но к гибели тебя умчала «Гранма»
Майор, когда ты умер? Не тогда ли,
Когда в лесу вы пленных убивали?
Ты был министром, говорят, ты был в почете…
Но день пришел, пора сдавать отчеты.
Конечно, мавзолей — крутое место,
Но где теперь душа твоя, Эрнесто?