А ноябрь, как забытый гость,
Никуда не ушёл
И сидит, словно в горле кость,
Как неубранный стол.
Под забором ржавеет лист,
И растёт чеснок,
Под разбойничий ветра свист,
Копим страхи впрок.
Где начало этой зимы,
Где декабрь-пророк?
Из стакана пьёт грусть, как мы,
За глотком глоток.
Пьяным ветром напоены
Влагою облака.
Ну, и как не завоешь тут,
Опьянённый слегка?!