Непонятно зачем просыпаюсь, в паутине своих стихов.
В обожжённых словах читаю.
Что разбита, твоя Любовь.
На страницах разорванной книжки.
Отпечаток чужого зла.
Позаброшены, куклы
и мишки.
И куда то Любовь, ушла.
Я ночами, от этого, плачу.
И вернутся, те дни, молю.
Нерешаемая задача.
Я твоё отражение, Люблю. .
***
И так хочется, отряхнутся.
Извенившись, по новой, начАть.
Но никак, не могу проснутся.
Это сон - значит, надо спать. .
Бард григ магадан