Когда с деревьев падает фольга,
Порезанная кем-то мелко-мелко,
Грустит в избушке бабушка Яга,
Под каждый бок подкладывая грелку.
В ее лесу, конечно, благодать –
Такая тишина, что даже жутко.
Но вот Ивана больше не видать,
Кому теперь нужны ее закрутки?
И свитер связан, шарф уже почти.
Преданий заготовлена поклажа.
А вдруг он сбился с верного пути?
Да нет, она бы знала, птицы скажут.
Сидишь всю зиму, ждешь его и ждешь,
Выглядывая будто бы из гроба...
Однако не приходит молодежь.
Боится, верно, выросших сугробов.
Ну ладно, помогла же, чем смогла.
Так пусть живет – от лета и до лета.
На снег ложится розовая мгла,
Плетутся петли нового сюжета.
Однажды ветер весточку примчит,
И солнце будет радостным и смуглым...
Яга встает, кряхтит, бредет к печи
И ворошит малиновые угли.