Суббота. Печь бела. И стены
Морозно стынут до утра...
Но будет лето непременно,
Дышать в листки календаря.
Зажгу дровишки... И в поленцах
Огонь зашепчет о своём
Без человеческих сентенций,
Лишь мотыльково пламя в нём.
Трескуча ель... Вода с колодца.
И день проклюнется в окно
Цыплёнком будущего солнца –
Пушисто, нежно и смешно.
И станет он животворящим,
Растает облачная стынь...
И греет сердце настоящесть
Всех мелочей родных, простых.
Ну а пока смолистый запах
Янтарной каплей на огонь
Души нетленной будет капать –
Согреты будем мы с тобой.
2.12.2023 Ядвига Довнар-Курьянович