***
(Из цикла «О Поэзии и Поэтах»)
Есть секта некая
озлобленных старух,
Извечно занятых
искусною игрою...
Они не переносят
и на дух
Всё, сколько-нибудь,
чуточку живое.
В одно они лишь веруют —
в слова...
И в свой черёд
наведываясь в гости,
Из этих слов сплетают
кружева,
И всем вокруг
перемывают кости...
Вдев в уши ватку
(чтоб не слышать шум),
Из фраз витраж слагают
необычный.
И их холодный
утончённый ум
Всё время ищет
для себя добычи...
Их следовало б даже
наградить
За некий вклад
и за подход особый...
Жаль,
неспособны ничего
родить,
И оттого,
должно быть,
эта злоба...
***