Я из жизни этой
всё, что можно, выжал:
пусть не стал Поэтом,
но, случайно, выжил.
Пусть не стал героем,
но не «сдал» героя,
и, в бродячем рое,
не гнобил я Трою.
Никогда на близких
не писал доносы,
даже в мыслях низких
не упал до прозы.
Ну и что, что стразы
мне милей брильянтов-
я не нёс заразы
скучных фолиантов.
Жил я, как сложилось,
пел, как удавалось,
пока Божья милость
уст моих касалась.
Душ неловкий слесарь,
я живу на воле.
Мне отныне «цезарь»-
лишь салат, не боле!