Это всё пшеница, эта коса - когда ею косишь, косишь чужие жизни. Срезаешь колосья, а гибнут люди. С каждым взмахом...
Рэй Брэдбери Коса
Сорвался поутру кленовый листик.
Качаться начал на потоке ветра.
Стремясь домой поверхностью ребристой,
Упал на землю сбитым тамплиером.
Лежит среди других своих собратьев,
Покрывших лужи мрачными крестами.
Прожилки покрасневших смертью листьев
Рисуют крестоносцев с поля брани.
Иду в уютном парке по тропинке,
Держа пластмассовый стаканчик латте.
Лучи висят в деревьях чистой ниткой-
Природа неумело намотала.
Восход пленяет красотой невольно,
Даря кусочки резаного света.
Сверкают в капельках дождя неровно
Крестообразные полотна веток.
Проходит день. Уже закат лоснится.
Иду с работы, черпая листочки.
Шуршат они: "Растёт уже пшеница...
Ползут на небе тучи-осьминоги."
Притих внезапно беспощадный ветер,
Тайком залез в кору пустого клёна
И захрапел, пугая новый вечер
Из дырок обнажённого пилона.
Метёт дорожку в парке старый дворник-
Летят года налево и направо.
Наводит чистоту в судьбе Храмовник,
Не чувствуя в делах своих отраду.