Шаманка курила и молча смотрела в бездну
На тени, мелькавшие перед её глазами
Она говорила: "Герой, головой болезный,
Твой путь залит кровью твоей и её слезами".
Она усмехалась, и в бубен стучала долго,
Потом танцевала, раскинув, как птица, руки...
А я все стоял перед ней, устав с дороги,
И было смешно от этой случайной шутки.
Её поседевшие косы метались в танце,
А руки, что били в бубен - как у старухи...
А я лишь спросил её о последнем шансе...
Но взгляд ее пуст, а слова равнодушно-сухи.
И смехом надсадным я рядом с шаманкой каркал,
И был готов сдохнуть прям тут, у костра посреди поляны...
И сдался. И даже, наверное, горько плакал,
Потом оказался на дне бесконечной ямы...
Она там была - молодая, слегка за двадцать,
И пышных волос рыжина, как тогда, сияла.
А я был усталым героем, привыкшим драться ,
И помнил лишь то, что сердце её искало...
Она потянулась, проснувшись "Ты очень долго,
А я все ждала, ждала, и вот, заснула... "
А я... говорил ей о чувстве долга...
И что лишь теперь дорога к любви свернула...
Но солнце взошло... я проснулся у костровища...
Шаманка сидела, загадочно улыбалась...
А я прошептал:"я вспомнил твои глазища"
А солнце в её волосах рыжиной игралось