Давно не писал, не мог подобрать слова.
Я все Ваши письма прочел несколько раз,
закуривая сигару и нервно теребя рукава,
отгоняя мысли о том, чтобы увидеть Вас.
Я почти не скучал и, кажется, разлюбил,
уже год как сердце свое подарил другой.
Ну а Вас, дорогая, уж давно отпустил.
Не заманите больше своей красотой.
Расскажу Вам о той, с кем делю постель:
грациозна, легка, а волосы - чистый шелк!
Я всегда приношу для нее кисти и акварель,
её картины даже Пикассо бы не превзошел!
Ну а как готовит! И ни капли не приукрашено!
А болезнь меня сморит - собирает травы.
Локоны всегда цветами с полей украшены,
я пишу для неё теперь все свои главы.
Её кожа пропитана детской невинностью
с ароматом лаванды и терпкостью мёда.
Её взгляд полон чувств, заботы, наивности,
никогда не пропустит ни одного восхода.
Я влюблен в её губы с вишневым оттенком,
в её нежные руки и глубокие голубые глаза.
Платье волнами бьет по стройным коленкам,
рядом с ней в голове моей не шумят голоса.
Хочет девочку и двух славных мальчиков,
Вас пугала женитьба, а её веду под венец.
Она пьет только сок из милых бокальчиков
и не может выбрать «то самое» из колец.
Ну а Вы, дорогая, уже месяц как замужем.
Почему же письма летят одно за другим,
если знаете, что отвечать не стану уже?
Почему до сих пор так страстно Вами любим?
Может быть напишу Вам когда-то еще,
но прошу не терзайтесь виной об ушедшем.
Я простил и, надеюсь, что Вами прощён.
Счастья Вам. И ни строчки о наболевшем.