Лежит цветок на черном холоде гранита,
Проходит мимо равнодушная толпа.
Он предназначен быть посланцем, он пропитан
Любовью должен быть,
Но видно не судьба…
Неосторожного движенья импульс нервный,
Сломавший стебель там, где пламень лепестков.
На грани краха, между «Я люблю!» и «Стерва!».
Скатился вниз цветок,
Оставшись одинок…
В ногах толпы, как олицетворенье павших,
Рождая траур сочетанием цветов,
Он увядает – гордо сникнув, но не сдавшись,
Храня в себе
Достоинств попранный бутон.