Мы все встречали одиноких, пытавшихся всю жизнь свою собрать букет любви из многих, бессильных выстрадать семью.
Чего-то в каждом не хватало...
Казались души их бедны...
И, где упорно, где устало, они искали новизны.
Им не хотелось согласиться
на одиночество вдвоём.
Промокла верная синица,
их ожидая под дождём.
Не находилось номинала
по их запросам непростым...
Потом удача их догнала
не так, как мы того хотим.
В них тоже неба не хватило, чтоб соответствовать звезде.
Никто не тянет на светило,
а пузырей полно везде...
Во всяком - часть любви букета,
а цельность - собранный букет.
Она - как прима из балета,
где мы - просроченный билет.