Стихи мои не плохи,
Кому-то не ахти.
Мне б бросить всё " дурёхе",
К Парнасу нет пути.
Швырнуть бы мне в корзину,
Бумагу и перо,
Пройтись по магазинам,
Иль посетить бистро.
Но я ничуть не каюсь,
Что я пишу стихи.
Пусть я и спотыкаюсь,
Но не сверну с пути .
***
Читаю страницы газеты,
Слежу за подборкой стихов.
"Ну где же ,ты стих мой? Ну где ты?
К печати опять не готов?"
А я так усердно трудилась.
Всю душу я им отдала.
И вот наконец-то решилась:
Поярче я печь разожгла,
Хотела забросить на топку.
Хотя их всегда берегла.
Сложила все ровненько в стопку.
Но сжечь я их так не смогла.
Стихи, они словно как дети,
Я ими всегда дорожу.
Как без стихов жить на свете?
Наверное - не проживу!
***
Мои стихи вошли в газету.
Какая радость мне и честь!
А что важнее для поэта?
Народ чтоб мог стихи прочесть.
Чтоб ты с ним вместе воедино.
Жила душою и судьбой.
Писала честно и правдиво.
Вела по жизни за собой.