Плачет душа поэта,
холодными ливнями,
Тоской и грустью
небесные страницы —
залиты.
Так тяжело ему идти
в этом безмолвии,
Где ветра злые пляшут
среди осенних звуков.
О, сколько боли
и ненастья в его сердце,
Как веселья и смеха,
несносное горе.
Так одиноко плывут
его слова в отчаянье,
Тонкие нити, рвущиеся
от радости и злости.
Он смотрит в окно,
где тучи седые бредут,
И в дожде слезы стекают
по стеклу окна.
Но в грусти его пребывает сладострастие,
Рождается настоящая сказка.
Писать,—
рифмуя,
бессмысленные стихи,
Строить строфы,
пытаясь найти в них ответы,
Поэт ищет пути,
мечется без устали,
И под ливнем холодным
прячет всю свою печаль.
Плачет душа поэта,
словно где-то заблудшая,
Но надежда,
как звезда,
светит в его сердце.
И, хотя вечность
несет вся в себе потери,
Поэт продолжает писать
в тишине и молчанье.
Е.Даутхужина.