Он вырвался из этого котла,
Горящего на полных оборотах.
Где только что, казалось, жизнь была -
Теперь лежат тела погибшей роты.
Все роты были собраны в полки,
В знамёна на бессмысленном погосте,
Где клоны - театральные венки . . .
Когда-нибудь он внучкиному гостю,
Безусому, веселому юнцу,
Расскажет о войне, не о корриде.
Как он молил, чтоб жизнь пришла к концу,
Не в силах выдержать того, что видел
И чувствовал в разрывах канонад,
Зашкаливал рывок адреналина,
Он думал: пуповина, как канат,
А оказалось: нить из шелковины.
Он всё расскажет, если доживёт
И вынесет, что не выносят люди.
Он полз, как на буксире, на восход.
Подробностей в словах его не будет.
Бесстрашные мальчишки во дворах
В нем вызывают слёзы умиленья.
И заставляет леденящий страх
Молчать из поколенья в поколенье.
© Валерия Коренная
#кореннаяовойне