Осень. Красные клёны.
Прозрачный звон колокольный.
Небо легло на землю.
В тучах – густое зелье.
Капли – подобны пулям.
Вот мы – стоим и курим
В синем дожде – у входа
В зеркало небосвода.
Красные клёны плачут
Листьями, тени прачек –
Ив над водой усталых –
Пляшут на чёрных скалах.
Свойства теряют грани,
Вот мы – стоим в тумане,
Вот мы – стоим и стонем,
И ничего не стоим.
Красные клёны в дымке –
Словно сошли с картинки,
Красные – ярче крови,
Каждому – нимб на кроне,
Солнечный, ярко жёлтый.
Клёны, куда б ни шёл ты, –
Всюду – тебе навстречу,
Льнут шелестящей речью,
Слушают, как ты дышишь,
Словно дыханьем вышьешь
Мир над рдяным обрывом,
Что прослывёт красивым,
Вечным, совсем не горьким,
Будет однажды гонкам
Этим – конец, покой,
Чёрточка под строкой.