Дарила не тому, кто мне дарил,
благодарила тех, кто был мне должен,
раскрашивала в яростный акрил
перепелиной стаи нежный полдень.
Не с тем смеялась, кто берёг меня
среди моих цветных импровизаций,
и доверялась, переоценя,
тому, кто не ценил ни интонаций,
ни текста, ни подтекста не читал –
и все дары соскальзывали в яму
провальную. И погибал Дедал,
с Икаром разделяя мелодраму.
Руинам предлагая прошлый путь,
осенние потёмки наблюдая,
пытаюсь соответствия вернуть
пейзажу незакатных сочетаний.
Держу пари, появится опять
картина роковых несоответствий,
но, как сказал мне друг один:– Стоять,
Казбек! – когда на шаг от смерти
он был уже. В нездешний гобелен
вплетая нити собственной судьбы,
он превозмог дорогу перемен –
наперекор всем если да кабы.