ноябрьский день, как тающая память,
приходит вдруг, уходит в никуда,
то манит перьевыми облаками
прощальных крыльев, чуя холода,
то мечет бесполезный мёрзлый бисер
сквозь ячеи в сети древесных рук,
что каплями в ладонях палых листьев,
дрожит потом, обмякнув на ветру.
хватай его за рыжий клок последний,
нечаянным бесстыдством не кори,
честнее нагота (хоть и бесцветней)
богатства новогодней мишуры
и прелести сияющего лета…
не дай беззвучно проскользнуть меж строк.
забытый и без жалости отпетый,
он избегает толкотни дорог,
не верит однозначности прогнозов,
давно устав молиться и мудрить,
средь пустоши глухой и безголосой,
что жив — уже за то благодарит!