Пишу к тебе...
Опять пишу к тебе.
У нас, в Москве,
снег, слякоть, хмурь и ветер.
И в этой полуяви - полусне
пронзительно мечтается о лете.
Смотрю в окно:
зачем-то снова снег
к стеклу прижался: в страсти или злости...
И где-то там
на улиц хрустком дне
бог -снег иль дождь - опять бросает кости.
В стакане чай в нелепой пелене:
Опять не вскипятила толком воду.
И с безучастным взглядом на стене
прослушаю опять прогноз погоды.
Фонарь слепит.
Настойчиво слепит!
Я уползаю в мягкий сумрак дома.
Как там Нева?
Смиренно, скорбно спит
и не зовёт к себе в вод тёмных омут?
А как там львы?
Давно ли гладил их
величия исполненные гривы?
Мостов изящных,
строгих и простых,
все также сказки страшны и красивы?
А мне пора..
И всё же я спрошу:
-Тепло ль тебе
и хорошо ль живётся?
Наверно, так. Морфею всё ж шепну:
приснится пусть весна, любовь и солнце.