мы повзрослели,
времени тетрадь ветшает тихо,
буквенная сырость,
летит туда,
где нам переписать, уже нельзя ни время,
ни повинность.
мы просто любим, так привычно жить,
лишь чувствуя, что кто-то долго рядом.
порою забывая, что любить, -
нам, как дышать
осенним листопадом.
мы пластилин, мы детская душа,
сокрытая под амбразурой власти.
мы также умираем неспеша,
не в силах разорвать
себя на части.
мы дети обессиленных богов,
мы те кто их давно сложил по буквам,-
в простые крохи парных
стихо-слов,
в гармонию величественного звука.
но всё не вечно.
грусть или любовь,
что будет вновь оплакивать нас после?
и кто искать в туманностях из снов
черты
судеб
в обличьи
горе-взрослых.