Есенин, Рыжий и Высоцкий...
Точили правдою перо.
Не рделись в сердце словом скотским
Для лицедейства за углом.
Косили строками тетради
А жизнь за то косила их
За истину, за... Бога ради
За мертвых и ещё живых.
Подмостки ныне терпят многих
Стихослагательных шутов,
Под видом непреклонно-строгих
"Глубокоистинных" творцов.
Но в тех картинах иллюзорных,
Построчно лживых, неживых...
Без меры капель стихотворных
Для ублажения слепых.
Приклеив звание поэта,
Как единичный экземпляр,
Заблудший между вечным эхом
Художников, где ты - маляр.
И если смел примерить кожу
До ран истерзанной души,
Восстав за истину, ты должен
Точить для строк карандаши.
Как отражение эпохи!
Как образец культурных масс!
Ты должен рвать, чтоб не заглохнуть
Под крик кликуш, порочность фраз!
Но эти оды оголтелых,
До лицемерия глухих...
Из праха в прах уйдут без веры,
Где не заметили иных...
ПОЭТ - не мните это слово!
Не забивайте уши им!
Шаламов вам исполнил "соло"
Так постыдитесь перед ним!
Пред Быковым и Маяковским,
Филатовым, Карамзиным,
Перед изгоем века Бродским,
Пред тем, кто был страной гоним.
Вы - бутафорщики великих,
Меняя злато строк на шлих,
Вы бьете оземь эти лики...
Да так, как надо бы самих.
Вы блеянье посмели в рифму
На орден Блока нацепить,
Вы продавцы с порталов лит.ру
Того, чего не может быть.
Вы позабыли их уроки,
Окрест визжите...Я поэт!
Кто здесь поэт? Ответят сроки.
Не вы. Вас не было и нет.
"Вон из поэзии!!!"- кричите...
Кому? Глупцы! Как вы смешны!
Вы сами хоть туда зайдите
Чтоб выгонять таких как вы.
Спросить хочу...О чем мечтали,
Во снах взлетая до небес,
Когда "второй заваркой чая"
Поили слух под звуки месс?
Кто право дал за Божье слово
Решать кто умер, кто воскрес?
Поэты вы? А вы готовы
Во имя рифм идти на крест?