Жизнь летит от рассвета к закату
и как белка в шальном колесе,
стрелки мечутся по циферблату
и набатом грохочут во сне.
И слетаются роем вопросы:
в чем я прав был и в чем был неправ?
И кусают они словно осы,
принцип давности грубо поправ.
И управы на них будто нету,
кто хозяин их? кто протеже?
по какому они тут билету,
у меня свой нашли ПМЖ?
Так бывает - чем слово нежнее,
тем все дальше родные шаги,
и строка на корню индевеет,
и на Солнце не видно не зги.
Знать не зря было слово вначале
и уже я судить не берусь
ни ноябрьские злые печали,
ни апрельскую светлую грусть