Как мотылёк, из тьмы прилетевший на свет,
Греюсь в лучах твоего заходящего солнца.
Не обожги меня, не обожги меня, милый в ответ,
Мне не найти для обратной дороги оконца.
А осень- сгорает рябинами ранняя осень,
И пахнут, всё пахнут цветами озябшие дни.
И время - как желтые листья- их ветер уносит,
Оставим, оставим в душе отпечаток мы с них ...
Сколько же верить, сгорать мотыльком на огне
И возрождаться из серого скучного пепла?
Солнечный луч на закатном холодном окне…
Что-то , я, милый, опять от мечтаний ослепла...