Я сибарит российского разлива:
от тьмы Малевича до кружки пива,
когда его я тюлькой заедаю…
Ещё, - когда я родиной страдаю.
Люблю её и кущи, и дубравы,
её зверьё, истоптанные травы,
и ни о ком превратно не сужу я,
когда на пне улюбленный сижу я.
Тяжка безмерно сибарита доля, -
любить лишь то, что душу барахоля
мошной, казной, толпой ещё державной,
судьбу куёт не очень богонравной.
А что ещё - любить в земной нам зоне,
где сплошь - подьячие да фармазоны?
Я тёмную..., душой прозрев картину, -
вшкурился в сибаритскую скотину.