***
Отреченье от осени, холод, чаи.
Вместо Хлеба с Вином – сухари с валерьянкой.
Сколь октябрь в себе ни врачуй, ни чини –
Осень кажется детской безвкусною манкой.
Пригоревшие мысли, чечётка дождей...
Баба Нина, от старости впавшая в лето,
Вырезает из старых журнальных статей
Деревенские яблоки райского цвета.
Только пальцы трясутся как жёлтый ковыль.
Затонувшее детство в глазах стариковских –
Если детство, то всё ещё, всё ещё – быль,
Если старость – то эхо в колодцах тамбовских –
«Не один!» – ты кричишь. Отвечает: «один».
И деревья на цыпочках листьев уходят.
Баба Нина! Нет луж, нет октябрьских льдин.
Баба Нина, ты слышишь, кузнечики шкодят?
Тишина. Ты застыла умом в хрустале,
И дожди всё бредут – от судьбы до удачи.
А в окне на простом деревянном столе
Гаснут алые яблоки проданной дачи.
«После грозы»
Посмотри на потешное войско гнедых облаков.
Кто-то свыше играл в них, а после сокрылся таков.
Синева — да такая, как будто бы снова в раю мы.
Смылись смыслы, а может, по классике просто гроза
Миновала, но всё еще влажны Господни глаза
Или время пришло заколачивать прошлое в трюмы?
Капитан, поглядите, мистраль мироточит дождём.
Вроде хочется спеть, но о чем мы сегодня споём?
Тишина — как обычно бывает под вечер — нелётна.
Говорить о любви — это модно, но что мне сказать?
Что живым полагается верить, любить и прощать,
А иначе не брать поездов, кораблей, самолётов.
Сквозь опрелость апреля и крымскую тихую ночь
Ты плывешь, и мне нечем тебе, дорогая, помочь.
Только шепчут кильватеры, стынет соленое горе.
Все равно нам недолго осталось до тех островов,
Где всегда расцветают завядшие розы ветров
И все судьбы весною навеки становятся морем.
***
Отвивальдили скрипачи.
Фортепьяно глядит расстроенно.
Если хочется – помолчи.
Как молчат после битвы воины.
Музыкалка в былом. Аминь.
Ты прости свою мать упрямую,
Ту, что дочке родной всю жизнь
Оркестровую рыла яму.
***
стихи как прогноз погоды
Пушкин: всегда солнечно
Лермонтов: гроза
Ахматова: облачно с прояснениями
Цветаева: облачно без прояснений
Бродский: гололедица
и только мои стихи:
синоптик опять ошибся
***
Не контачит провод.
Не тиктачит время.
Для кого ты, город? –
Для несущих бремя.
Спать уложишь дочку –
Прядь смахни со лба ей,
Чтоб Всевышний ночью
Нежил: баю-баю.
***
колокольный звон
уже не кажется чужим
незнакомый город
***
«подражание Карену Джангирову»
я иду по тонкому канату настоящего
и смотрю только
в себя или вверх
***
«Пастафарианцу»
Мой друг макаронный, так кем же мы стали?
Когда на прилавках порхают фарфалле,
Ты грезишь о море (рифмуется с mori),
Конкилье шумит и стирается горе,
Кому обратят «аллилуйя» провидцы?
Дух Божий не в гнёздах отныне гнездится, –
В грибных фетуччини, в заморских спагетти.
Мы стали не Божьи, а Кузины дети.
И мы истекаем томатною кровью,
Рифмуя яичницу с Божьей любовью,
В том мире, где всё покупается паствой
И правду считают уже копи-пастой.
Что с Богом? Да бог с ним. С трагическим блеском
Мы с Ним говорили на чистом эдемском,
Но время протухло в планетном бульоне,
Машины и люди – все двинули кони.
Когда разбредёмся в гробы и кастрюли,
Которые дух в нас когда-то вдохнули,
Прикажешь ли Боже, поспорить с Законом?
Но я – человек. И я друг макаронам.