Пока только шорох,
Иногда скрип,
Бывает кто то стонет,
А впрочем ветер за окном,
Старую Ивушку трепля, обрывает
Длинно-бледную её красоту...
Бывает месяц блестит и так долог,
Когбуд-то тканно-полосатое полотно,
Завернувшись на горбато-потёртом полу,
Кто-то в даль, медленно в стену уходит,
В большом зале, у всех на виду,
Вроде как бы, жизнь вьётся, проходит,
Когбуд-то в тёмном лесу.
И снова не справедливость гложет,
Я в толк не возьму,
Зачем же тебе в руки берётся холод,
Пока только тесный ворот и
Разве что,блокнот на столе,
Наводящий чернилами ультро-тоску.