А говорит он странное. Понимаешь:
выплыть на берег смутно и тяжело.
Сходишь с ума, не сходишь с пути — с ума лишь,
и обрастаешь: ржой, кожурой, жарой.
Пафос пожарищ. Нисходишь к нему из глуби,
стаскиваешь волну за волной с бортов.
Остовом ржавым снишься себе, и губы
рыбы
читают, читают тебе Барто.
Ты то ли кит, то ли выспавшийся Титаник,
то ли креветка, расплющенная веслом.
Статики сын ли, стального труда ударник,
пасынок смерти, где песни сирен — узлом.
Все ДНК скрутились в сыром* сумбуре,
скорби стократный пасынок, сучий сын,
плечи твои обцеловывают в аллюре
сотни пираний, а ты, пацифист, не ссы.
Стаскиваешь сто кож с себя, сто шинелей:
в баре у стойки, у фрезерного станка, —
а пионеры с горном во всю шалеют
там, где осока подводная высока.
А говорит он странное, этот голос,
словно звонок заржавленный дребезжа,
и обретает статика суперскорость,
космосу руку на́ сердце положа.
15 ноября 2023
_________________________________________________________
* слепом
___________________________________