Мне вот тут приснилось будто б умер я,
Будто то б схоронили на кладбище меня -
Рядом с братом и отцом, рядышком -
"Вкруг" цветы из пропилена, люди разные…
Там рябина вся горит алым бархатом,
Птички: Не поют - орут, сразу «залпом» все,
Только нет кукушки - не кому считать
Сколько лет, ну сколько, мне в ящике лежать?
Значит жизни уже нет, просто вообще,
Песню мне уже не спеть о своей душе?
Я ведь мертвый и вокруг «соседи», не друзья,
Кто недавно рядом был, уважал меня…
С кем тогда, на Масленице, зиму провожал,
С кем не раз уже, не два, счастье повстречал:
Ночь, костёр, гитара, Визбор до утра,
И та песня, от души, Ты у меня одна...
В ужасе проснулся, холодный липкий пот…
Что? Всё правда: Я попал в такой вот переплёт?
Что? Реально: Мне уже любимых не встречать?
Ну, тогда мне рановато в ящике лежать.
Хоть спокойно там, в гробу, и сердце не болит,
Я немного погожу с этой «прелестью»...
Я уж лучше, как ни будь, внучку подниму,
А потом ещё, быть может, правнуков дожду.