Он осязаем и реален.
Он в теплой тьме притихших спален,
В биении прохладных штор;
Он отражает коридор
Тройным сплетением зеркал
И льет янтарь в бесшумный зал…
У изголовья не напрасно
Лежит раскрытой Книга часто,
Ведь по ночам цветным потоком
Он пробегает вниз по строкам,
Взлетая над слепой страницей
Голубоглазой лунной птицей.
Благодаря Ему померк
Бессонных страхов фейерверк.
…И в полудреме ловит слух,
Когда родной, бесценный Дух
Мне шепчет, думая, что сплю:
– Мой ангел, я тебя люблю…