Я не хочу считать года,
Они-никчемность в моей ноше.
Тяну из детства провода,
Чтоб помнить то,
Что всех дороже.
Мой Север дикий, край болот
И город, срубами на сваях.
И загородный огород,
И море Белое-без края.
И школа, что рукой подать,
Морошка, тут же, у крылечка.
Не виновата в этом мать,
Что мне над книжкой тлела свечка.
То детство мне несло плоды:
В нём был ремень непослушанья,
Страшенный голод в дни войны
И жизни смысл в непониманье.
Отца храню автопортрет.
Я чту его. И это свято.
Мальчишка он, а я уж дед
В том парадокс войны проклятой.
Мне нет завидовать причин.
Вся жизнь-сплошное эхо горя.
Но сердце памятью стучит.
Дорог тогда мне было-море.