В мороси полночь по ком-то ревела,
Горько срываясь с аллегро в адажио.
Утром лишь стало понятно в чём дело -
Льдом её сковывал дух Микеланджело.
Солнце, проткнувшее воздух звенящий,
Каждый нюанс оценяя прищурами,
Шло галереей спросоня таращась
В то, что из буднего стало скульптурами.
Каждый предмет в тонкой корке сосульей,
Как в янтаре словно виделся заново.
Мастер сумел повторить, что Везувий
Сделал когда-то грубей в Геркулануме.
Вот и живое, на донышке сердца,
Ноет ночами и тычется в простыни,
Тщетно надеясь ещё отогреться,
Под неживой, ледяною коростою.
23.11.2023.