Великий, Самый, из моих Великих Предков,
Следит, чтоб я средь суеты и дел,
В любую пору, пусть не часто, редко,
Стихи писала. В этом мой удел!
Когда же сон нейдёт, чтоб пела я не громко,
К строкам бумаги припадая ниц,
Потом читала их своим друзьям, потомкам
Ловила свет от их счастливых лиц.
Как интересна жизнь, даруемая Богом,
Так надо, видно, чтоб была я здесь.
Всё, что пишу в стихах я, говорит о многом,
Смогу ли мир свой описать я весь?
И эта мысль тревожит, не даёт покоя,
Пытливо смотрит мудрый Предок наш.
А что для этого мне надобно такое?
Бумага только, ручка, карандаш!