Моложе не становимся, увы,
хоть зеркало глядит порой с улыбкой.
Внимаем с грустью шорохам листвы,
слетающей к воде метелью зыбкой.
Нам руки жжёт шальной огонь рябин,
и сковывает души первый иней,
сжимает сердце долгий птичий клин,
кричащий о любви в закатной стыни.
И мы всё чаще смотрим в небеса
и только об одном с надеждой просим:
пусть лёгкой будет эта полоса
земного срока под названьем "осень".