***

Слово - не воробей,
Ранит почище пули.
Шестнадцать осенних дней,
На счастье ли, на беду ли,

Были даны судьбой, -
Господи боже правый, -
Чтобы в борьбе с собой
Выпить ведро отравы.

Только на самом дне
Счастья глоток найдётся
Музы явленьем мне,
Что позовёт за Солнцем.

Словно Икар безмозглый
Светилу навстречу мчусь,
Чтоб пасть, не издавши возглас,
От переизбытка чувств.

Слово - не воробей,
Даже сказанное игриво.
Хочешь убить - убей!
Но сделай это красиво!