Схватил фигурку и бежать,
Плечом проворно отверзая двери:
Стопы мальчишеской природная скрижаль
Являет взору суть писаний древних.
Куда Ты, отрок тёмно-синий
С копною чёрных бархатных волос?
В волне ударной обомлеет сердцевина,
И переполнит грудь отчаянный вопрос.
Как мне играть без короля?
На поле клетчатом великое смятенье.
Ты смысл сражения бессовестно украл —
Ни шах, ни мат — немое замиренье…
Присяду молча на порог —
Взгляд убежит вослед к опушке леса.
В осенней тишине лишь кликанье сорок,
Да шёпот трав: «Вернётся напровесне».