Растрёпанность души
Выталкивает строчки.
Они, как воробьи,
Взлохмаченно - нечётки.
Не успевает взгляд
Их приголубить в беге.
Слова, взлетев, корят -
Мол мысли мои мелки.
Где глубина и стать,
Где помыслы о вечном?
Что я могу сказать
Ворчливым подопечным?
Прошу лишь дать мне срок,
Нет, только не неделя! -
Сознания поток
Пойдёт... Я поумнею!