Время не властно над нами.
Или мы над временем?
Увы, на дворе не летающие машины.
А геноцид в прямом эфире.
Мои глаза не видели ничего грустнее.
Людей, вынужденных покидать свою Родину.
У всех в руках, как память, ключи.
По сей день, они хранят их в тени,
По сей день, обратно вернуться, они так и не смогли.
Их дом, теперь разрушен.
Он духами сейчас кишит.
Но эти духи, состоят из плоти и крови.
Те, что покинуть город не смогли.
О них напишут и не раз,
Пройдут года…
Наш век, запомнит этот жуткий час.
Пройдут года…
Ваша расплата близка.