Опять зима, куда ж тут деться!
И как всегда её не ждёшь,
Нам от неё не отвертеться.
Опять по полной обретёшь.
«Пришла, рассыпалась клоками.»
И, строки Пушкина любя,
Вновь лыжники вперёд, ногами,
Толкают землю от себя.
Опять лукавое светило,
Себя над тучами катя,
В потёмках землю позабыло,
Как нелюбимое дитя.
И лень мы пестуем и холим –
Свою любимую мозоль.
Короче вечер с алкоголем,
Спасает душу алкоголь.
И снегу море, по колено,
И щиплет за уши мороз.
А до проталин вожделенных
Декабрь пока-что не дорос.