Бледной дымкой сокрыт,
Словно тюлем немодным -
Улиц матовый камень,
Память жизней храня .
Старый город глядит,
С безразличьем холодным,
Стылых окон глазами -
В муть ненастного дня .
С долей некой обиды,
За наряд свой неброский, -
На природы процессы,
С влажной грустью во взоре .
Смотрит, будто бы видит -
Горизонта полоску,
Сквозь свинцовость завесы
Над неласковым морем .
© Copyright: Иван Калина, 2021