Пятая линия. Вечер осенний.
Ветер последние листья метет.
На тротуаре в невзрачном пальтишке
старая женщина песню поет.
Голосом чистым, высоким и ясным,
тем что и грубую душу проймет,
песню о вечной любви и надежде,
зыбкой и ломкой, как мартовский лед.
Вряд ли узнаем, какая нужда
держит ее на холодной панели,
воспоминаний каких маета
петь заставляет бредущим в метели.
Кто обернется? Задержит свой шаг?
Юноша робкий? Подпивший солдат?
Или от жизни уставшая пара,
в будничном непреходящем угаре?
Чья отзовется живая душа
на исступленную исповедь эту,
бросит хотя бы пригоршню монет
рядом с другими на старой газете?
Может Господь нас решил испытать,
песней взывая о сострадании,
мраком и хладом печать наложив
на неприютный клочок мироздания.