Гаснет огонь в очаге, только дым все сильнее,
В темных, кромешных углах зарождается ночь.
Каждый получит когда-то по собственной вере,
Каждый поверит в конце, что нельзя превозмочь
Белую зиму, укрывшую горы и реки,
Море, что дышит у самого края земли,
Пламя любви и надежды в любом человеке,
Пепел от крыльев летящих на свет той любви.
Гаснет огонь, остывают последние угли.
Что мне с того, если пламя живое внутри.
Что мне с того, если жив, словно память о чуде,
Свет негасимый, горящий всей тьме вопреки.