Перебитый пулей сник
В двух шагах орешник,
Жалко жизнь не черновик,
Не исправить в спешке.
Жалко что нельзя начать,
Всё что было снова,
Вот бы вымарать печаль
И не знать плохого.
От крамолы спасу нет,
Не видать просвета
И теперь на Божий свет,
Где дорога эта.
Делим поле, делим лес
И село у речки,
Делим всё, что есть окрест
До последней свечки.
Только как разделишь веру
И родство славянских душ,
Лучше сдохнуть от холеры,
Чем губить друг друга уж.