Мама, сколько безобразия на улицах,
Хочется жить плавно и надеяться.
В глади из озёр смеётся улица.
На неё теперь нельзя осмелиться.
В огороде щёлкают затворами,
Видимо, найти и не стараются.
Блогерами, видно, называются,
Не стыдятся, суки, с кривотолками.
Мама, это очень плохо кончится.
В омуте осеннем жмётся улица.
Во дворе с огнями не рифмуется,
Всё, что позабылось и пророчится.
Я к тебе пришёл, сатирой колкою,
Выцветшим от времени заглавием.
Где билет остался с верхней полкою,
Моего разбитого тщеславия.
Мама, так всё хочется по совести,
Не казаться, быть собой оставшимся.
И в сюжете бесконечной повести
Быть поэтом, навсегда прощавшимся.