Мне сложно сказать — даже промычать.
тем более — без стиха.
поэзия — то остриё меча,
с которого я стекал
корявыми чувствами и всегда
испытывал дикий стыд
от мысли, что слово моё — вода,
которой не будешь сыт.
мне сложно сказать: это всё звучит
так глупо, как ты ни ври.
как будто бы не подошли ключи
для нужной тебе двери,
как будто бы вместо любимых книг
подсунули шмат брошюр.
поэзия — мусор, куда ни ткни.
поэтому я прошу:
позволь, упокоившись, гнить теперь
на пасти моей замку,
ведь с тем, что хотел бы сказать тебе,
я справиться не могу.