Я занавешиваю шторы,
Что б было в комнате темно.
Мне наплевать на разговоры,
На сплетни - как-то всё равно…
И как в заброшенном театре,
Смотрю спектакль без конца.
Меня доводит до инфаркта,
Игра актёров без лица.
Игра без дубляжей, без масок,
Вот это – хитрость мастерства.
А с остальным я не согласен,
Всё остальное – полынья.
В которой плаваешь, не зная,
Когда тебя сожрёт лиса.
Я смерть свою, лишь представляю,
Не видя чёткого лица.
Зима задарит липким снегом,
Морозом крепким января.
Став всемогущим скорым ветром,
Я постучу в окно, любя.
В твоё окно, где лампа светит,
В твоё окно, что всё горит.
Оно одно меня согреет,
Поймёт, почувствует, простит…