***

Я может не люблю писать стихи?
Я может быть голодный, жалкий призрак?
Но почему тогда я пачкаю листы,
И искажаю все иллюзии, кем признан.

Я может не люблю её духи?
Я может и не помню её внешность,
Но выселяю я все чувства изнутри,
Дабы закрыть в себе ужасную погрешность.

И от горячего до холода два шага,
И от хорошего к плохому нету стен,
Мы заключённые надежды этой саги,
Мы узники вошедшие в свой плен.

Расформированные мыслями до паник,
Прижатые друг к другу сквозь предел,
Моё сознание напомнит мне мой садик,
И развернёт меня обратно в жалкий день.

Весь свет погас, угасли и улыбки,
Остатки жизни поддерживают пульс,
Вся вера в вас - мои цели нелепы,
А смысл жизни жалок, страшно пуст.