Восточным бубном пел осенний дождь,
Тревожа ритмом самаркандский дворик.
На маленький колодец он похож —
Лоза…, и розы…, и раскинут коврик
Для гостя доброго, входящего в тот дом.
Приветлива, светла его хозяйка —
Седая бабушка сидела за столом
Готовя плов…, а гости тихой стайкой
Следили за проворною рукой —
Рукою смуглой и морщинками покрытой,
Всех линий жизни, что оставлены судьбой —
След радостей, печалей пережитых.
И вторил звонкой музыке дождя
В руке той «пчак» по простенькой дощечке,
И каждый гость вдруг ощутил себя
Маленьким внуком на её крылечке.
Хоть мал тот дворик, да велик тот пир
С улыбками гостей и добрым словом,
Ведь бабушка здесь кормит… целый МИР —
Теплом души… и самаркандским пловом.