«В мире не существует силы, которая могла бы ускорить движение мёда, текущего из наклонённой склянки».
(Осип Мандельштам)
И посох начнёт цвести,
когда всё путём в пути.
Лишь времени мёд густой
привычный хранит покрой!
Все капли как конфетти
на праздничные ломти,
нарезанные горой,
опустятся по одной.
То ровно в часах песок
стечёт, то наискосок.
В барханах лукавый джинн
велел свой забыть кувшин!
И мёдом скреплён зарок,
и святостью полон срок…
Минут распылённых клин
уйдёт в запредел чужбин.
Засыплется тихий след.
Кто скажет, что след тот - бред?
Тягучий созревший мёд -
наш самый желанный лот.